CEP São Paulo

Lacuna

2011-11-22T18:39:00.001-08:00

Lacuna
Vazio
Frio
Acabou se a mente funcional.

I am lost within myself

2011-09-12T17:29:00.000-07:00

I'm tired of many things, my eyes can not see.
Only dreams hidden behind the face of a loser.
I must learn to walk, fly and growl like a dumb dog.
For the truth is not nothing but woods.
I'm tired ...
I'm fucked
I'm fine
I am lost within myself
I'll put my life to sell
I'll give the order
without ever getting tired of this stupid world.

(Eduardo Santos)

A Verdade em Nossos Olhos

2011-09-09T21:45:00.000-07:00

"Eu pude ler a tua alma através desses teus olhos, e entendi o nosso fim, apenas me dê um sinal de que a porta será aberta e deixaremos como lembrança, nossos sorrisos"

Tua alma limpa e suja de rancor
Que tristeza descobrir que acabou.
O calor
O fervor
O sabor
O amor

Tua alma limpa e suja de raiva e de ódio
Por algo que não aconteceu
Mentira
Ira
Fuga
Outro
Amor

Tua alma limpa e suja de ódio e raiva
Por mim apenas sabia
O fim
Enfim
Assim
Sem saber

Tua alma limpa e suja de esperança
Só queria dizer
Vá
Para sempre
Vá
Para todo sempre
Vá

Tua alma limpa e suja de desejo
Por outro amor
Eu sei
Eu sei
Eu ouvi
Eu li

Tua alma suja e limpa de calor
Fogaréu de nojo
Por mim
Pelo sexo
Pela boca
Pelo céu

Tua alma suja e limpa de amor
Implorando meu despejo
Vá agora
Vá embora
Eu vou
Ou vou

Tua alma limpa e suja de fé
Recebeu as preces
Para sempre
Eternamente
Nunca mais
Em seu caminho

AMOR INTELIGENTE

2011-04-13T19:08:00.000-07:00

Oh, os anjos desceram deliciosamente esbraseados!
todas as passagens se abrem e eu ouço o chamado,
venha, criança, e me guie com o teu amor inteligente
e puro, me dê a mão para que o olhar ardente
acenda na alma as belezas que só encontrei no teu semblante

Eu vim para te amar, mulher, eu vim p'ra te amar e ficar
p'ra sempre, todo o segredo do amor eterno é o que há
de unir nossos sonhos num ser que só existe no amor
compartilhado, por isso te chamo, quando salvar for
imperioso, já estaremos seguros do outro lado da ponte

Nas pedras deixo guardados documentos temidos,
eu sei que a mudança é todo o dia e vem de dentro,
mas como podemos abandonar os que não têm argumento
se o amor liberta quando une quanto mais decidido
é o passo do homem que vê na mulher todo o adiante

Eriko Alvym

O AMOR ESINA

2011-04-13T19:05:00.000-07:00

Moça bonita da alma de lira

no teu olhar a melodia cintila

Moça bonita meu amor te delira
você me deu a estrela e a trilha

Moça bonita da alma de lira,
o que dizer? o amor desce da ira

o amor é o vulto
projetando a noite

o amor ao tumulto
desenha o bisonte

Moça bonita da alma de lira
aonde o ritual o teu quadril gira

Moça bonita da alma de lira
eu te peço - amor ensina

Moça bonita da alma de lira
do cavalo eu puxo o brasão e a estrela vira

a estrela revela
aonde o amor é aquarela

a estrela anuncia
aonde o amor se cria

Moça bonita da alma de lira
a estrela é a lágrima do amor que brilha

o meu olhar que você inventou de tão linda

Eriko Alvym

COMO SE EU FOSSE (QUE DEUS ME LIVRE E GUARDE) DIADORIM, E A CANETA O SEMPRE DURO, IRRESISTÍVEL E ERUPTIVO PAU DO JAGUNÇO RIOBALDO

2011-04-02T19:14:00.000-07:00

...escrevi, faz tempo, um poema intitulado
“POETA QUE SENTA-SE PARA ESCREVER”...

E como eu, leitor, vivo continuamente
desconfiado da quantidade e qualidade
de sua inteligência que, imagino, seja pouca,
curta, grossa de casca, implantada e/ou artificial,
resolvi , por isto, ejacular estes versos explicativos
dizendo que o que eu quis dizer ao confessar
que sento-me para escrever, foi que, mesmo
desprovido de um tema e privado temporariamente
daquela emoção parturiente e propulsora
que, uma vez desencadeada, faz com que o transmorfo
e bovino tempo, por exemplo, se transforme
metaforicamente numa vaca
para que eu, emocionado, vulgo inspirado,
o ordenhe esferograficamente... Pois bem,
mesmo e ainda assim, eu sento-me, me sentindo
provisoriamente abandonado pela inspiração e, transpirado,
apenas friamente transpirado,
escrevo... escrevo... escrevo... como se eu fosse, ai de mim,
(que Deus me livre e guarde), Diadorim, e a caneta
o sempre duro, irresistível e eruptivo pau do jagunço Riobaldo...

José Lindomar Cabral

POETA QUE SENTA-SE PARA ESCREVER

2011-04-02T19:06:00.000-07:00

... sou um poeta armado,
desses a respeito dos quais
as emoções fáceis se entreolham
e dizem, desanimadas, umas para as outras:
Sem chance... Esse aí nunca jamais
estará à nossa mercê,
como Drummond, por exemplo
paradoxalmente algumas vezes esteve...

Quer dizer, sou um bardo
apoderado debitamente
da herança cultural
e que, além de exercer remotamente
controle inclusive emocional
sobre a intuição,
senta-se para escrever
e escreve... escreve... escreve...
escreve mesmo quando
o tempo, aos coices,
recusa-se bovinamente a dá leite
e o vento, coiceiro, anuncia, mugindo:
Hoje ninguém me ordenha,
nem ainda que o brejo vá à vaca
e esta, resfriada, seja contraída
pelo bacilo que deu notoriedade a Cock,
leia-se,
pela turberculose, e tussa... tussa... tussa...

José Lindomar Cabral

COMO ME VINGO DA ONIPRESENÇA DO LEITOR

2011-04-01T11:52:00.000-07:00

... vingo-me da onipresença do leitor
(sim, leitor, seu paulo coelho de uma figa,
leia-se, seu pulha, seu geralmente pulha,
você, sua sombra hipnotizada,
está irremediavelmente presente
em tudo que escorre esferograficamente
dos meus dedos, destes dedos ressentidos
porque foram desprezados pelos ânus apertados,
mas profundos, dos orgulhosos pianos de cauda
apenas porque os mesmos não são suficientemente
longilíneos, pelo menos não o bastante
para os satisfazerem analmente
em termos de comprimento)...

Porém, como estava dizendo: Vingo-me, leitor
da sua onipresença, fazendo de conta que sua cabeça
é uma vagina rasa e bastante estreita, e os meus escritos
são rústicos cacetes propriamente ditos, e cacetes longos,
grossos, duros e com farpas, farpas à guisa flageladora
de asas, por meio dos quais, impiedoso e despertador, o estupro
sem preliminares, sem cuspe e sem o lubrificado
escorrego das meninas, ou seja, a seco ou sem vaselina...

José Lindomar Cabral

ATESTADO DE INCLUSÃO

2011-04-01T11:41:00.000-07:00

... incluído dos incluídos
não consinto que me excluam...

Porém, ainda que fosse excluído
dos excluídos, atrevido, abelhudo
e desmedido como só eu mesmo
consigo e me permito sê-lo,
mirar-me-ia no exemplo grego
(leia-se, trágico)
de São Francisco dos Santos
vulgo Madame Satã
que sendo negro, pobre, homossexual
e homicida e, portanto, menos excluível
e excluído impossível,
hoje faz iconicamente parte
do imaginário cultural
da porra dessa desnação
ou país interrompido e vil
que devia chamar-se Pau Vermelho
ou Madeira Escarlate, e não Brasil...

José Lindomar Cabral

O SEGREDO DOS SERES MÁGICOS

2011-04-01T11:25:00.000-07:00

... os seres mágicos existem...
Refiro-me à fadas, duendes
(verdes ou não), centauros,
faunos, gnomos,
etc., etc., etcétera...

(Meu Deus, os céticos agora
vão me tirar o couro,
dizendo, coitados,
que os únicos parafusos apertados,
prestáveis, que me ainda me restavam
acabaram de perder as roscas
e a partir de então
já não são mais capazes
de se manterem apertados
às suas respectivas porcas;
isso metaforicamente falando, é claro...)

Pois é, leitor incauto, o reino do inferno
é astuto e tão organizado,
a ponto de se dividir em castas:
cada uma delas com a responsabilidade
específica de imbecilizar e enganar os humanos,
pois segundo o ponto de vista de Boi Zebu
digo, Belzebu, o maior de seus príncipes
e o mais respeitado dos seus estrategistas,
os humanos
são um povo débil e menos prudente
do que os coelhos que fazem sua casa
na rocha e não em nuvens de areia
como os imbecilizados homens...

O que é, por exemplo, uma fada-madrinha
(aparentemente tão boazinha)
aos avisados olhos abertos
de um vidente do Deus Vivo, senão
um demônio feminino encarregado
de praticar o bem com a subjetiva finalidade
de "comer metaforicamente mais tarde o cu do coveiro"
leia-se, de lá na frente, quando o corpo
afilhado tombar à sepultura,
assenhorear-se da alma dele e arrastá-la
para o Hades, de onde a infeliz só sairá,
depois da consumação dos séculos,
para ser lançada (após a classificarem
como bode de pêlo liso, diz-se, bicho de Labão),
juntamente com a caprino Belzebu
e seus letrados exames de moscas simbólicas,
no Lago de Fogo Líquido e Enxofre Ardente
e ali haverão de chorar e ranger os dentes
para todo e inconsumável sempre...

José Lindomar Cabral

O CACHORRO DO LULA É LADRÃO E HOMOSSEXUAL ATIVO

2011-04-01T11:12:00.000-07:00

... Brasil, não te amo, nunca te amei
nem jamais te amarei ...
Porém, não te deixo...

Imagina se eu ia dar, por exemplo,
ao cachorro ladrão do Lula Lá
o gostinho de me ver, como se diz à chinesa,
pela flor-do-parque-de-trás,
entenda-se, de me ver pelas costas...

Não, leitor, eu não quis dizer que o cão
que Lula cria rouba, não...
Eu disse que ele, o (im)próprio Lula Ali Babá é ladrão...

Ladrão só, não: ladrão e homossexual ativo
haja vista que o Erário é masculino
e ele - o atual Presidente da prostituta
e mortuária República
desta florestalmente, inclusive florestalmente
devastada nação interrompida chamada Brasil -
está quase deixando o mesmo (o Erário) sem ânus
leia-se, desprovido de fundos, de tanto estuprá-lo...

José Lindomar Cabral

LITERATURA DE ALTO NÍVEL

2011-04-01T10:52:00.000-07:00

... escrever, pra mim, além de ser
uma necessidade fisiológica,
é também uma terapia
cuja ocupação consiste
inclusive e principalmente
em ordenhar o tempo,
modelar o vento
e transformar esferograficamente o ócio
em divertidos, vernaculares
e acinzentados bonecos de tédio,
de tédio à guisa de neve...

Terapia, portanto, ocupacional
ou entretenimento terápico este
que me faz colateralmente
muito mau e mal
porquanto não é possível
fazer literatura de alto nível
com sentimentos de mocinho
de filme, por exemplo; exceto
se o mesmo for
um filme, não de amor,
mas noir ou de terror...

José Lindomar Cabral

SEM PAPAS (NEM FREIRAS) NA LÍNGUA

2011-03-31T22:49:00.000-07:00

... não tenho papas
(nem freiras) na língua...
Tenho farpas
e um palato quase de pedra
que se ressente
de não ter estrelas
apesar de ser chamado
eufemisticamente céu...

Josè Lindomar Cabral

ODE AO PRAZER QUE ESCREVER ME DÁ

2011-03-31T22:46:00.000-07:00

... porra, Clarice, porrra!!!...
Eu que devia ter lispectormente escrito
" Eu sei muito pouco,
mas tenho a meu favor tudo que não sei"
(e acrescentado:)
e por isso escrevo... escrevo... escrevo...
... porque, pra mim, o ato de escrever,
apesar de doer,
me dá mais prazer
e é mais difícil de me abster
do que fazer eufemisticamente amor,
do que comer, do que viver
(e ‘fazer eufemisticamenter amor’
porque amor não se faz,
muito pelo contrário, é o amor
que nos faz
inclusive melhores
e um pouco mais racionais que os animais)...

José Lindomar Cabral

O HOLOGRÁFICO ADVENTO DA “COVA DA IRIA”

2011-03-31T22:42:00.000-07:00

... desde antes do fabricado ( leia-se, do holográfico) advento
da “Cova da Iria”,
quer dizer, desde antes que a terra fosse informe e vazia
que eles já eram expert em holografia
(e por eles, aqui, entenda-se, aqueles que se dizem exta-terrestres
quando na verdade são demônios cientistas ou anjos caídos
que ao serem expulsos para sempre do Oriente do Alto
trouxeram consigo o que existe de mais ponta
em se tratando de ciência e tecnologia)...

Por isso, leitor, recite comigo:
“A 13 de maio na Cova da Iria
no céu aparece” o holograma
da sexualmente promíscua
e venérea deusa Cibele
se fazendo passar por Maria
a que teve o hímen rasgado
pela cabeça do menino Jesus
na hora do seu obviamente
dolorosíssimo parto
(e é isto o que eu chamo
de ir direto ao coração das trevas
e cravar nele, sem cuspe, sem vaselima
e sem anestesia o que existe
de mais pontiagudo, destemido
e farpado em matéria de escrita)...

José Lindomar Cabral

EU E A POLÊMICA

2011-03-31T22:41:00.000-07:00

... eu e a polêmica sentimos
uma atração, inclusive sexual,
um pelo outro...

Algo assim como se ela
(que na verdade é um Sucubus
vulgo demônio feminino
encarregado de seduzir os homens
que não se deixam perder pelas ilhas)
fosse... vejamos... ah, já sei: uma égua
continuamente no cio, e eu o cavalo alado
(uma espécie irresistível de Pégaso jovem)
mais bonito, cobiçado e pauzudo do mundo...

José Lindomar Cabral

O AMOR É MAIS DIADORIM DO QUE RIOBALDO

2011-03-31T22:33:00.000-07:00

... puta que pariu...!
Não, não sumiu...
Realmente, leitor,
Não dá pra rimar
Amor com Doril
(Nem com Almodóvar)...

Concordo: das poucas
Sequelas que o amor
É incapaz de curar
Uma delas
É a dor de Lindomar,
Leia-se, a dor de amar
Imitando os anjos,
Ou seja, de maneira desatada
Quer dizer, sem dar a mínima
Para o fato crucial, purificador
E anti-cinematográfico
de ser ou não correspondido...

Isto sem falarmos aqui
(E falando assim mesmo)
Que o amor é mais Diadorim
Do que Riobaldo,
Entenda-se, mais doloroso
Do que perigoso...

José Lindomar Cabral

O ALUNO DO SILÊNCIO E DA SOLIDÃO

2011-03-31T22:26:00.000-07:00

... lendo Cecília Meirelles aprendi
inclusive e principalmente
que não quero condescender,
quer dizer, escrever como ela escrevia,
apesar de desde a minha infância
até hoje eu continuar sendo
um dos melhores alunos
que a solidão e o silêncio já tiveram
(e continuam tendo)
o privilégio de ter...

José Lindomar Cabral

O SONHO DE Henry Kissinger

2011-03-31T22:20:00.000-07:00

... o sonho do hematófago, ocultista
(leia-se satanista) e reptiliano
Henry Kissinger
(sonho este que, infelizmente,
está sendo literalmente transformado
em realidade) é dizimar
30% da humanidade
por intermédio
de pandemias personalizadas
ou seja
criadas genética, sacrificial
e especificamente
para essa negra e hedionda
finalidade, e de armas secretas
tão poderosas que já são capazes
de provocar, por exemplo,
secas seculares, invernos
com “ene’ anos de duração,
chuvas 100% ácidas, trombas
d’água por encomenda, terremotos,
etc., etc., etc. e maremotos seguidos
de tsunamis de até 200 metros de altura
que se deslocam fulminantemente
sabe Deus (e Mooloch, o deus deles, também sabe)
a exatamente quantos quilômetros por hora...

José Lindomar Cabral

O INFERNO DE MINHA POESIA

2011-03-31T22:18:00.000-07:00

...sou o inferno de minha poesia
que gostaria de ser seca
e impessoal como a da "Salomé
das vossas letras"
o tal de Melo Neto: João Cabral...

Falo sério, leitor, os meus versos,
se pudessem, se tivessem
a independência verbal
que tanto almejam,
além da vontade própria
que eles, os tais versos, de fato,
têm mesmo,
expulsariam do seu corpo vernacular
todos os dados que me dizem
autobiograficamente respeito...

Desde o abutre simbólico
que devora-me literalmente
o fígado metafórico,
até a cinza quase literal
dos neurônios perdidos
que, uma vez queimados,
infelizmente não se recompõem jamais...

Isto sem mencionarmos aqui
o desejo frustrado de expelirem
dos seus próprios corpos verbais
as viscerais apropriações
familiares de que me utilizo
para compor as imagens poéticas
que denomino, arbitrário e confessional
de papai... mamãe...
personagens estes que infelizmente
não são, ai de mim, assim tão alegóricos
quantos eles (o papai... a mamãe...)
neste ácido, corrosivo e convulsivo contexto
gostariam de ser...

José Lindomar Cabral

LÍNGUA DE PAU E PALATO DE PEDRA

2011-03-31T22:12:00.000-07:00

... quando escrevo
(e só raramente Eu Prometeu acorrentado
a este Cáucaso chamado escrivaninha
não estou a escrever, digo, a ver meu fígado
sendo dilacerado pelo abutre transmetamorfo
denominado caneta, me rapinando
vulgo escrevendo, escrevendo, escrevendo)...

Porém, como estava dizendo:
quando escrevo,
costumo fazer tão convincentemente
de conta que tenho língua de pau
e palato de pedra
que as estrelas que outrora haviam
eufemisticamente no céu de minha boca
foram reduzidas, faz tempo
a pó estelar quase que propriamente dito
pelo impacto seco e replicante
da língua dura e ritmada
a bater secamente de encontro
ao referido, concreto, desestrelado
e eufêmico firmamento...

José Lindomar Cabral

O ALUNO DO SILÊNCIO E DA SOLIDÃO 2

2011-03-31T22:10:00.001-07:00

... com o silêncio aprendi, por exemplo
muitas línguas (dentre estas, o puído
e encardido dialeto dos trapos)
e acabei me tornando tradutor
até mesmo da linguagem lamentosa
(e cerebralmente, só cerebralmente audível)
das coisas...

Já a solidão me ensinou, inclusive
que nada (pelo menos no meu caso)
é menos falso do que eu dizer
que não me sinto sozinho
em nenhum dos meus caminhos,
haja vista que eu, de fato,
além de ter Deus
vivo cheio e rodeado de eus:
eus rasos, eus profundos,
eus meus, eus de todo mundo,
eus próximos, eus alhures
eus escravos, eus alforriados
e sabe Deus quantos outros zeus,
outros ‘zeus’, não - outros eus...

José Lindomar Cabral

RAZÃO DE EU CAIR TANTO EM CONTRADIÇÃO

2011-03-31T22:07:00.000-07:00

... eu, por ser mais verdadeiro do que beça
(se fosse falso e costumeiro teria escrito ‘à beça’)
acabo sempre caindo muito, muito mesmo
em contradição (já os mentirosos são derrubados
freqüentemente pela coerência, e ‘freqüentemente’
tremado, ou seja, ortograficamente não reformado)...

É verdade, leitor: de vez em quando me contradigo
já que hora me declaro aluno da solidão
e hora solto paradoxalmente a confissão
de que sou tão vário, leia-se, demograficamente
tão denso, que só de eus rasos
(isto sem falarmos nos profundos)
sinto-me, no mínimo, uma legião...

José Lindomar Cabral

VOZ DO QUE CLAMA NO DESERTO DAS LETRAS

2011-03-31T21:53:00.000-07:00

... mais uma vez testifico de mim mesmo:
Sou A Voz Do Que Clama
No Deserto Das Letras aos outros poetas
(João Batista, por exemplo
clamava no deserto propriamente dito), dizendo:
Eia, caprinos de pêlo liso ou bichos de Labão,
endireitai o grande sertão metafísico
e/ou as veredas colaboracionistas dos vossos
textos desprovidos abominavelmente
de hímens simbólicos, ou seja, dos vossos escritos
desvirginados sacrificialmente
pelo ex-Estado que já passou, faz tempo
a ser chamado de Mercado Financeiro Global
e os vossos versos condescendentes, hegemônicos
estão a serviço do dito cujo e do caprino deus dele
que é o deus (obviamente falso) e maior
da Era de Aquário
Ou Nova Ordem Mundial,
refiro-me ao Bode Unicórnio:
o pseudo Construtor do Universo
ou melhor, ao transmetamorfo “Senhor das Moscas”
que traduzido significa Boi Zebu,
quer dizer, Belzebu, e as moscas obviamente
alegóricas são tanto a terça parte
leia-se, os 30% dos anjos renegados
que foram expulsos para sempre do Oriente do Alto
e os acultistas adoradores deles
como também todos aqueles que estão
às vésperas de receberem na testa
ou na mão direita o número prévia
e milenarmente anunciado da Besta
que desmetaforizado não é outro senão
o amaldiçoado biochip que está sendo
maçonicamente fabricado, aos bilhões,
pela Motorola, sim, leitor, pela fedorenta
e nipônica Motorola, e fedorenta porque podre de rica
mas ela fede também inclusive a enxofre
embora a enxofre nem sempre, não necessariamente
haja vista que satanistas (sincrétistas ou não)
também são chegados a "rolas de ricos"
entenda-se, a perfumes caríssimos...

José Lindomar Cabral

SENSAÇÃO DE HAVER PERDIDO MUITAS PREGAS OU CAGADO UMA MELANCIA

2011-03-31T20:16:00.000-07:00

... sim, é isso mesmo: vão à merda, suas imprestáveis!...

Estou xingando, leitor, a inspiração e as musas
pois não preciso literariamente da ajuda
de nenhuma delas...

As musas então, nem se fala!...

São mais inúteis que a Morte,
uma vez que não me inspiram nada,
nem mesmo vontade de detratá-las...

Já a cu doce da inspiração, apesar de detestar
os poetas que, como eu, andam sempre armados,
transpirados
e a serviço das emoções difíceis (como diria
Drummond, embora não literalmente assim)
às vezes a infeliz desadoça o seu infernal
e franzido orifício anal
e inventa, sem ser chamada, de me servir
de parteira, o que, convenhamos,
a torna - e haja ironia! - de certa forma
desnecessariamente menos inútil,
e ‘desnecessariamente’ porque na hora
do poeta dá cria o único a correr risco
de vida é a criança, leia-se, a poesia,
apesar de alguns poemas me deixarem
com a traumática, deprimida e despregueada
sensação pós-parto
de haver expelido uma melancia
sabe Deus (e o Diabo também sabe) por onde...

José Lindomar Cabral

PARA NÃO RIMAR AMAR COM ALMÓDOVAR

2011-03-31T20:14:00.000-07:00

... só depois de haver adquirido maturidade
(aquisição esta alcançada antes de conquistar algumas rugas,

sim rugas são conquistas)
foi que pude então compreender
que amar não é coisa de meninos, quer dizer,
não é brinquedo, haja vista que o amor queima mesmo
qualquer um que, amando, não esteja preparado
para lidar com o fato consumidor de que o amor, ao contrário
da paixão que não for segundo G.H., é fogo eterno,
perpétuo e não uma efêmera chamazinha
que permanece infinita somente enquanto
dura a efemeríssima palha fumacenta que a alimenta,
uma vez que confessar, por exemplo,
“deixei de amar fulano(a)”
não passa de uma eufêmica e anestesiadora expressão
por meio da qual o sujeito procura proteger-se
da dor que emana da compreensão apenas inconsciente
de que o amor que o inspirara a amar alguém
em vez de haver se extinguido, na verdade, acabou
achando-o aquém, leia-se, verde demais para a missão
de alar e desatar o outro, e por isso imigrou de corpo
a procura de um coração desatado e/ou preparado
inclusive para usar suas próprias cordas
de maneira que as mesmas pruduzam harpejos,
não amarração, entenda-se, um coração apto
para não rimar amar com Almódovar,

ou seja, para não rimar amar com atar...

José Lindomar Cabral

O OLEIRO DO PENSAMENTO

2011-03-31T18:36:00.000-07:00

O poeta é o oleiro do pensamento:

em vez de argila, vento...
Este poema, por exemplo,
é a materialização artesanal de algo
abstrato que até pouco tempo atrás
a gente chamava: Ô brisa,
venha cá." E ela - a brisa –
obediente e suave como ela só,
vinha que era uma beleza...

José Lindomar Cabral

LEITE DE TEMPO E DE VENTO

2011-03-31T18:26:00.002-07:00

... às vezes quando não estou dormindo nem acordado

(pois é assim que escrevo: arrebatado pelos sentidos)
eu ouço o vento mugindo e vejo o tempo pastando, ruminando
as horas... os textos... os fatos... os acontecimentos...
como o boi pasta e remói a erva do campo; e então
ponho-me a ordenhar o tempo e a puxar verbalmente
as curtas e arrochadas tetas do vento
das quais extraio, quente e espumante, o leite
mais racional que existe, que é a essência dos temas
que antes de serem transformados em poemas
primeiro os faço descer ao centro magmático, convulsivo
e eruptivo do meu ser
que é o lugar onde fica situado o Templo do Assopro
que herdamos de Adão, vulgo Espírito
(os budistas chamam-no Nirvana)
para que ali os mesmos sejam passados purgativamente
pela chama branca do altar que lá existe
para só então, purgados, voltarem à tona, virarem versos
e serem, enfim, apresentados ao público,

a um público que, infelizmente,
está sendo tornado cardiomentalmente

cada vez menos distinto,

como se a humanidade inteira,

salvo raríssimas exceções,

tivesse sido completamente

abduzida biochipada...

José Lindomar Cabral

Meta Poética

2011-03-31T18:26:00.001-07:00

Nada do que lhe digo é bobagem
Mesmo que na mínima existência da minha essência
Seja apenas uma computação de alienígenas manetas
E corais de caramelos chorando pelos campos

Nada, absolutamente nada é como penso
Nem os teus, muito menos meus sonhos
Serão exacerbados nas profundezas de uma dose de tequila
Nem em Manaus muito pouco arriba de nosotros.

Se tu faz de mim somente um pedaço de poesia
Deve ser porque não temos tempo para as canções
Faz de mim o que quer, floresce de loucura minha mente
E não deixa um segundo de lucidez sequer.

Etâ poesia arretada, luz castigada de ingratidão
Estirpe poética de poetas mal amados
Aliena minha frustração pelo prazer de não ser
Aquilo que tanto meu pai queria que fosse

Um trovador ou um bem sucedido vendedor de camisetas
Que batesse de porta em porta oferecendo
Poemas confeccionados em retalhos de algodão
Algo tão obvio quanto necessariamente seria

E toda essa coisa de ser eu esse poeta confuso
De não conseguir encaixar as palavras em suas entranhas
Desafiando cada vez mais cansativo as leis da física
Desentoando e vomitando rimas

Em cima das tuas palavras
Poesia, poesia e cachaça
Somente isso, não trepo mais com você
Poesia, patética meretriz da minha vida.

A pipa

2011-03-30T20:43:00.000-07:00

A pipa apita para onde?
No nariz vermelho de geléia
Na boca ensaboada de caramelo
Apita a pipa para o céu

Apita o vídeo-game
Hora de jogar
Do banho
Do sono

Apita pipa e caramelo
Vermelho na boca de geléia
Nariz para o céu
Ensaboada a pipa pára e apita.

Hora de acordar
O relógio apita minhas aulas
Sem desenho animado
Isso somente sábado
A pipa apita
Apita a pipa pita pipa!

Conjuntivite nº 1

2011-03-30T19:22:00.000-07:00

Eu não escondo nada...
Embora permaneça abraçado ao teu destino
Pouco a pouco deito os ombros
abaixo os olhos
balbucio duas ou três palavras de amor ao teu ouvido
e jogo longe toda a decisão
toda a calma e a segurança
e o desespero planejado
e te puxo com força pra perto.
Teu sussurro silencioso
a melodia descompassada de mil sinos
e eu me vejo soprando a razão
pra fora da sala
entregue
mudo
quase me arrastando...
e teus dedos passeiam por toda a enorme alma
acaricia
desliza
adormece
anestesia
sou teu
e não escondo nada...

Contículos

2011-03-30T19:16:00.000-07:00

Ela previu que naquele exato segundo haveria uma suave intenção que destilaria, por cada centímetro do quarto, um sentimento frio de desilusão.

Respirou fundo e caminhou distraidamente em direção à ele, baixou os olhos e assoviou calmamente uma canção dos Stones...retirou do bolso um punhado de sentimentos ,
disparou acidentalmente meia dúzia deles no rosto estúpido daquele estranho...moveu os lábios entoando um mantra ...o beijou no rosto...calmamente enterrou o punhal em seu estômago...
girou lá dentro em um ritmo acelerado, quando ele desmaiou frio no carpete encardido da sala ela beijou sua testa...levantou calmamente e continuou a assoviar Stones...caminhou em passos flutuantes para fora da sala...abriu suas asas e sumiu na noite escura...ainda se ouvia o assovio...e seu rosto cintilando na retina...

Desconectada Alma

2011-03-20T20:29:00.001-07:00

Desconectar da alma essa alma
Desconectar da lama essa lama
Fugir do paradoxo existente.

Desconectar do muro esse muro
Desconectar do rumo esse rumo
Fugir daquele instante onde não existo agora.

Desconectar do mundo esse mundo
Desconectar do olhos esses olhos
Fugir da caminhada antes que me caleje.

-As mãos cansadas de frio, as mãos cansadas de frio!

-Os pés que não voltam para lá, os pés já não querem estar lá!

Dissipar no ar aquele ar
Dissipar no mar aquele lar
Voar por entre as casas destelhadas.

Dissipar no chão aquele chão
Dissipar no escuro a escuridão
Voar por entre escadas infinitas.

-Cansadas de cair sobre meus pés, cansadas de fugir sob meus pés!

Sucumbir calado aos pecados
Sucumbir alado aos descasos
Da vida que insiste em não morrer

Sucumbir no tombo do destino
Sucumbir aos trancos esse desatino
Da vida que insiste em naufragar

-Enfiando alma guela abaixo, destilando a cachaça guela abaixo!

E ao abrir os olhos, ficou tudo claridão. Limpidamente claro como o claro dos teus cabelos ralos que não querem se deixar envelhecer.

E o estrupicio, seria pensar que meus sonhos são vagos vagões de trem infestados de fantasmas fantasiados de manipuladores de fantoche.

Publique Sua Poesia / Texto

2011-02-05T20:54:00.000-08:00

Carregando...

Alternative Trip

2011-01-18T12:41:00.001-08:00

POEMA 1

2010-11-18T12:03:00.000-08:00

esse poema
é um esperma
tão doce
como uma fruta
tão rosa
como um canto

esse poema
é tão amado
em seu pranto
quanto belo
em seu espanto

sérvio lima

Massa - Emerson Alcalde

2010-11-11T18:22:00.000-08:00

Amassamassamassamassa...

1º Concurso Interfaces Culturais

2010-11-09T18:46:00.000-08:00

Para os demais que estejam interessados em participar!

Clica ai na imagem!

Catatau - Paulo Leminski

2010-11-06T21:44:00.000-07:00

Titulo:
Catatau
Autor:
Paulo Leminski
Situação:
Lançamento
ISBN:
978-85-7321-336-2
No de Paginas:
256
Preço:
R$44,00

Catatau

O Catatau (1975) de Paulo Leminski é umas das obras-primas da literatura brasileira de invenção do século 20. Escrito durante quase uma década, esse “romance-ideia”, como o denominou o autor, é um monólogo onírico de René Descartes em visita a Pernambuco no período holandês. Diante do absurdo da natureza dos trópicos e dos costumes dos indígenas, o filósofo vê sua razão naufragar: “Duvido se existo, quem sou eu se esse tamanduá existe?”, pergunta. Num texto lúdico, parodiando as narrativas dos viajantes e empregando recursos do Concretismo e do Tropicalismo, Leminski cria uma fábula inovadora e radical, firmando-se como um dos grandes explicadores do Brasil.

O leitor tem em mãos um clássico da literatura brasileira recente. O Catatau (1975) de Paulo Leminski é um texto experimental que se filia à grande tradição das novelas satíricas e filosóficas, tais como Gargantua de Rabelais, Gulliver de Swift, Jacques, o fatalista de Diderot, Robinson Crusoe de Defoe. Tanto é que o núcleo da fábula do Catatau trata de uma insólita vinda do filósofo René Descartes a Recife, no tempo do Brasil holandês. Submetido ao trópico e à exótica natureza tupiniquim, após fumar certa erva que lhe sequestra a clareza de pensamento, René Descartes, ou simplesmente Cartésio, delira enquanto espera a vinda do oficial do exército da Companhia das Índias Ocidentais, o polonês Krzysztof Arciszewski, o qual ficou de lhe explicar esse inabordável Brasil.

O Catatau é, pois, um texto de vanguarda que trata de assuntos afeitos aos séculos 16 e 17. Nele o autor emprega recursos como neologismos, aforismos, filosofemas e trocadilhos nonsense, parodiando clássicos portugueses, constituindo-se em verdadeiro tesouro de invenção prosódica da língua, que une o falar culto ao popular. Nesse sentido o Catatau pode ser encarado como um romance Tropicalista, Concretista, Neobarroco.

Construído como um caudaloso solilóquio, o personagem Cartésio exibe aquela “erudição ostentosa” de que fala Sérgio Buarque de Holanda em Raízes do Brasil. Porém, Cartésio tem seus pensamentos desestruturados pelo Gênio Maligno que interdita a razão, personificado no monstro Occam, cuja presença no Catatau é sentida pelo maior ou menor grau de ilogicidade do discurso do personagem-filósofo.

Fruto das tensões dialéticas entre verborragia e silêncio, razão e loucura, beatitude e danação, repouso e movimento, ser e devir, o Catatau é um permanente convite à interpretação, e um tributo às mil alegrias da escritura.

Maurício Arruda Mendonça

Paulo Leminski (1944-1989) foi poeta, narrador, crítico, tradutor, letrista de música popular e jornalista cultural. Sua bibliografia compõe dezenove livros, dos quais esta editora publicou: Metaformose (1994), Ex-estranho (1996) e Winterverno, com João Suplicy (2001).

A todo Vapor

2010-11-03T05:55:00.000-07:00

Mal começamos esta nossa tardia iniciativa pela manifestação da arte aqui em Sampa e já recebemos centenas de emails nos apoiando e sedentos pela realização do nosso 1º Cep São Paulo.

Estamos tão ansiosos quanto...

Um brinde aqueles que permanecem na frágil loucura da poesia-vida orgásmica permanente!

O CEP Precisa de vocês, poetas e loucos, músicos e malucos.

Vamos lá, nos organizar e atuar nossas vísceras sobre o palco da diversificação desse Brasil.

A poesia acima e do ilustre poeta, Fernado Freire
Gama - DF

Bem Vindos ao CEP SÃO PAULO

2010-10-27T10:25:00.000-07:00

Estamos lançando aqui com muita satisfação, mais um espaço dedicado aos poetas, artistas e toda essa estirpe que produzem e manifestam de alguma forma a “arte” e suas vertigens.

O CEP SÃO PAULO, tem como principio e base a revolução cultural praticada há vinte anos no Rio de Janeiro por Chacal, Guilherme Zarvos e Cia através do CEP 20000. Aqui em São Paulo nosso intuito é ceder espaços tanto virtual como físico para os experimentos e resultados artísticos produzidos pelo ser - humano.
Musica e saraus, poesia cantada, concretismo, declamações, artes plásticas e virtuais, telas, latinhas de cervejas decoradas e tudo aquilo mais que seja praticado utilizando como veiculo de criação à alma, será recebido e apresentado pelo CEP SÃO PAULO em suas variantes manifestações ao longo do inicio dessa trajetória.

Esse é o começo, em breve anunciaremos o local dos encontros. Enquanto isso, participe, envie e deixe que publiquemos sua arte neste revolucionário meio de exposição artística.

Aqui o espaço é livre para a manifestação da arte de todos. Divulguem, entrem em contato com o CEP SÃO PAULO e não deixe de enviar sua arte. Aqui todos participam!

Vontadeirismo

2010-10-26T14:33:00.000-07:00

Eduardo Santos
21/9/2010

Meus Nomen Est Nex Pro Nuto

2010-10-25T14:29:00.000-07:00

Não sei se sabíamos desse acaso aparente ou se simplesmente desmentíamos o trecho final. O que eu mais queria era não ser, não crer ou ter suficiente insuficiência para pensar em dizer o quanto tudo é muito cansativo.

Que caralho tudo isso!

E eu não tenho nem ao menos um dólar guardado dentro do paletó infestado de pó que ainda assim, devorado pelas traças que regurgitam pequenas frases de amor, mantém sua presença encabidado de forma fútil como se fossemos meros idiotas, viciados em coca-cola e queijo branco derretido, pendurados pela gola vital de toda uma merda expoente.

E eu não quero assistir filmes porque me sinto um babaca dentro da televisão enchendo de ar meu ultimo pulmão para beijar uma atriz e ter que olhar para a câmera dois e sorrir em vão. Eu não quero ter que ouvir minha mulher falar através do brilho tímido de seus olhos o quanto é gostoso aquele cara parecido com o Mickey Rourke enquanto que quando na transa ela goza loucamente com o que lhe sobrou após o final do filme.

E se for pra ser político que se foda todo plenário porque de executivo o cú dos pais e do país está cheio do legislativo. E todos seguem cantando dentro de si sem lenço e ainda sem documentos. Cansei da palhaçada! Digo não e não voto mais por prazer mesmo sabendo que jamais terão comigo, muito menos saciar os votos penitentes da vasta imensidão de promessas.

De tudo isso e mais um pouco é de que estou cheio, com as bolas infladas de hélio, meu amigo é serio, que satisfação saber que tu estás cada vez mais caolho e que depilas estas sobrancelhas bigodudas e ainda anda raspando o cú para se travestir enquanto assiste ao jornal nacional.

Oras, que anormal seria se eu fosse minha própria concubina e trepassemos num pé de manga como duas mulheres lesbicas porem, rapinas, e naquele mesmo instante em que Deus observa nossos passos, será que ainda assim você empinaria tuas duas narinas para respirar o sol envergonhado?

Não sei se sabíamos desse acaso, mas ao contrario de tudo que se passa pela minha mente enquanto te encaro no mais clássico estilo olho no olho, escorre somente a duvida se finalmente tudo aquilo e isso aqui teria fim.

Eduardo Santos

C-RP- -CULT- -

2010-10-21T16:03:00.000-07:00

Esse poema sem dinheiro
compra o leite mais barato e às vezes vem estragado

Esse poema pobre sem contracheque
ganhou, sem pedir, crédito no banco mais rico

Esse poema mulher (velha)
viaja em pé porque não tem como entrar antes dos outros no ônibus

Esse poema mal dormido
iludido enganado

Esse poema inflamado de discurso
esqueceu a palavra

Esse poema querendo porrada
não tem corpo

Esse poema irado
parado

Esse poema desesperado de guerrilha
não sabe onde atira

Esse poema Russo duro ateu
morreu num submarino de guerra enguiçado no fundo

Esse poema sem saída não existe sem rua

Pedro Rocha

2010-10-20T16:43:00.000-07:00

ELA VAI AOS DESESSEIS

2010-10-20T14:44:00.000-07:00

Ela vai. Tornozelos grossos, penugem dourada. Ela arrebenta.

Ela vai, aos desesseis, fazendo fila. Passa por todo mundo. E segue.

Bate o burocrata que a quer fazer legal. Dribla o plutocrata que a quer só para dele.

Ela vai, aos desesseis, fazendo a festa. Dos que a querem acompanhar.

Dança com o mendigo. Bebe com o maluco. Mexe com a torcida.

Ela vai, aos desesseis, fazendo o fino.

E desberlota a mãe que a quer só pra ela. E desarvora o pai que a quer mais para ele.

Ela vai, aos desesseis, satisfazendo fundo. Os que a tiram pra dançar.

E descabela o palhaço do garoto que a toca com cuidado.

E desenrola a bandeira da menina envergonhada que cresceu

E desentoca o bagulho que agora virou a bela e a fera

Ela vai, aos desesseis, se fazendo nesse mundo. Junto com quem quer

Escrever a vida por linhas tortas e versos trôpegos

Cutucar o tempo com seu passo insinuante sideral

Executar o solo mais elétrico nesse palco

Vociferar palavras estilhaçadas no vento

Ela vai, com oito em cada perna e o infinito pelos poros.

Ela vai, aos desesseis. Enquanto você pensa, ela já fez.

chacal

ESPÍRITO ERRANTE

2010-10-20T14:41:00.000-07:00

Espírito errante que anda pela terra,

Vaga calmamente por este deserto,

Trilha por um rumo, um campo longo e incerto,

Vive intensamente a mais temível guerra...

Espírito errante que anda pelas águas,

Nada pelo nada, nada pelo medo,

Teme a vida e esconde assustador segredo:

Um coração cheio de infinitas mágoas...

Espírito errante que anda pelos céus,

Voa sem vontade pelo seu remorso,

Arrasta as correntes e os fúnebres véus...

Espírito errante na lava oscilante,

Carrega mil marcas no lascivo dorso...

Sem destino vaga um espírito errante...

Rommel Werneck

Legends off the Bar

2010-10-20T14:35:00.000-07:00

Eduardo Santos
15/10/2004

POESIA PARA CALENDÁRIO DE GRÁVIDA

2010-10-20T04:16:00.000-07:00

o
ou
vido
ouve
o
fet
o
que
no
m
o
men
to
cer
to
nas
cerá
das
mãos
do
mé
dico
e
despe
jará
luzpoesia
no
uni
ver
so

(Servio)